Para los niños de Los Pajaritos, que en vez de comer filetes se malnutren con bollos y consecuentemente destrozan sus dentaduras y sus vidas, la Giralda está tan cerca como la torre Eiffel: aproximadamente en otro planeta. Viven casi en el centro de Sevilla, a unos cientos de metros del estadio Sánchez Pizjuan, pero cuando salen del barrio dicen, como si fueran extranjeros, que van «a Sevilla».Para estos chavales cruzar la calle Clemente Hidalgo, la que separa su siglo XIX del XXI de los demás, es atravesar un océano Atlántico de 100 metros, hecho de asfalto y arcenes. Por eso la asociación de vecinos, único Estado presente en un lugar donde el otro se las piró, les presta bonobuses y les organiza visitas «como si fueran turísticas», explican allí. «Para que los críos vean lo que hay», rematan estruendosamente. A sus padres y sus dignidades polvorientas, pálidas en la miseria, no les va mucho mejor. Algunos han de tener cuidado, cuando salen de casa, para no pisar los lagos de pis y cosas peores que llevan semanas flotando en la planta baja: el Ayuntamiento, propietario de muchos de estos bloques de renta antigua, no invierte en ellos desde hace décadas y deja que se caigan a pedazos. A otros les basta con sortear el enjambre de yonquis junto al mercado, pero bastante más peligrosa es la desesperación. El pánico sordo que, por ejemplo, lleva a un padre de familia en la cincuentena, con dos hijos, a decirte: «Sólo me queda llamar a la puerta de la cárcel para que me dejen entrar».Mientras alguna Europa llora a los sirios chapoteando en mierda en Grecia, no sería exagerado decir, tras un par de días vagando por aquí, que en Los Pajaritos malviven varios miles de refugiados protegidos, al menos, por techos dudosos. El franquismo les recostó aquí en los años 50. Unos venían de unas riadas, otros de la chabola, otros más llegaban del pueblo botijo en mano. Las dos docenas de bloques iban a ser provisionales hasta que a esta gente se le encontrara otro acomodo. Setenta años después, aquí siguen.

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